Les bousilleurs

Quatrième de couverture

C'était un blondinet d'une vingtaine d'années. Il avait été rossé à mort. Je crus le reconnaître, mais ses assassins s'étaient tellement acharnés sur lui que je ne pus m'en assurer.

Certes, j'aurais pu le sauver, quand il avait appelé au secours, une heure plus tôt, mais dans notre service, on n'est pas des petits scouts. On ne loupe pas une mission en s'attardant à faire du sentiment auprès d'un copain blesse.