L'Enfer de Verdun, Felicien Champsaur

Quatrième de couverture

Novembre 1916 : Félicien Champsaur, écrivain, poète, dramaturge et journaliste se rend sur le champ de bataille de Verdun. Il livrera de cette expérience, peu de temps après, “L’Assassin innombrable”, un ouvrage initialement paru en 1917, dans lequel il produira une incroyable préface intitulée “L’Enfer de Verdun”, dont le ton et la forme ne ressemblent en rien à ce qui a pu s’écrire à l’époque au sujet de cet épisode traumatique de la Grande Guerre.
La republication de ce texte par Le Vampire Actif est accompagnée d’un avant-propos qui recontextualise les conditions de rédaction de cet étonnant écrit.

« La boue, pesante aux souliers, entrave, alourdit la marche. Voici des soldats, chargés de leurs fusils, de leurs sacs, de tout leur « fourbi » de guerre, qui reviennent des tranchées de première ligne, avec de la fange jusqu’au casque ; ils marchent en file indienne, crottés, terreux, résignés, fatidiques. Quelques-uns s’appuient sur des gourdins. Le paysage devient, de plus en plus invraisemblable et poignant ; les arbres blessés ne sont plus que des échalas déchiquetés, et nous allons à travers ces bois, où tout le feutrage d’herbes et de plantes fut anéanti par un déluge de fer. Sommes-nous dans le ravin de la Poudrière ? Je ne sais pas. « Je m’en fous ! » comme dit le lieutenant. Nous suivons une piste étroite où nous enfonçons jusqu’aux genoux, à travers les futaies fracassées, les clairières disparues. Ces squelettes de bois dévastés, dans leur âme forestière, obscure et collective, se souviennent-ils d’avoir eu des feuilles ? Les ormes, les noyers, les cormiers, les bouleaux, les noisetiers ne sont plus, et, dans le cauchemar de brume où la canonnade gronde, j’évoque les bourgeons d’antan épanouis, les feuilles vertes, la profusion infinie des émeraudes du printemps, les oiseaux qui s’égosillaient parmi les ramures, les violettes dans l’herbe, les fleurettes du renouveau. Quelque part, dans un trou de marmite, une hamadryade épouvantée survit peut-être, pleure, cherchant parmi les cadavres d’arbres, des moignons lamentables, le témoignage de la forêt d’autrefois. »