You Cannot Be Serious, Man

Quatrième de couverture

— Oui, et sais-tu qu’il y a là-bas des terrains de tennis à perte de vue ?
— Mais on est forcé à jouer, à regarder.
— Oui, mais c’est bon pour la santé.
— … et les excédents de raquettes de tennis sont incinérés pour être transformés en virgules.
— D’éternels échanges sont programmés à la télé.
— Ho, oui !
— Sais-tu qu’un arrêté international a interdit la possession de balles chez soi ? Elles doivent être ramenées dans les centres de loisirs qui se chargeront de les pilonner. Mais à Roland-Garros, on peut encore se promener avec.
— Ho, ce dont tu me parles me donne tellement envie ! Oui, tous les deux, et on y vendra des frites freaks et on ira voir des morts de fatigue sur le central, ces champions sans gras.

Rebecca, obsédée par les frites, et John John, fan de tennis à la psyché instable, résident à la Sama, immeuble reconverti en asile pour champions à la retraite. Confits dans leurs obsessions, ils vont leur chemin dans un grand n’importe quoi, leur normalité. Au fil des pages, gare à la contamination. On pourrait bien finir par remplir le petit coupon-réponse, afin d'être informé du prochain emplacement de la baraque à frites qu’ils installent sur les courts de tennis. Au passage, on a croisé le personnel et les patiens de l’asile, on a vécu au rythme de leurs espoirs et de leurs drames, on a reconnu, dans l’organisation des vies, dans l’enlisement des relations, quelque chose de familier, le climat de nos folies minuscules et de nos attentes disproportionnées à ce que la réalité peut nous offrir, l’insoutenable légèreté de l’existence.
Jérôme Karsenti s’acharne depuis des années à trouver en lui l’indiscible, labourant, bandant ses forces. Au final, il trouve ici son expression, en prise multiple avec le monde, et, dans cette expression, une joie, qu’il communique.