Un drap sur le Kilimandjaro : Chroniques vertes et vagabondes

Quatrième de couverture

Le saviez-vous ? En Camargue à la saison de la chasse, cent quatre-vingt millions de billes de plomb sont répandues dans la nature. Vingt minutes, c’est le temps qui s’écoule dans le monde entre la disparition de deux espèces. Dans vingt ans, il n’y aura plus de neige éternelle au sommet du Kilimandjaro.

Pascal Dessaint renoue avec une pensée qui n’est certes pas neuve (l’harmonie de l’être humain et de la nature), mais qui semblait être tombée dans les oubliettes de l’Histoire. Il la ressuscite avec vigueur en en démontrant l’absolue pertinence dans notre monde qui croit à la suprématie de la technoscience, parfois jusqu’à l’absurde.

Ni passéiste, ni naïf, l’auteur préfère l’arme du rire complice ou grinçant — pour réveiller l’homme qui dort et l’inciter à agir. Tant qu’il en est encore temps.

Sommaire

• Et pour les pucerons sur les rosiers, on attend les coccinelles ?
• Cinq euros la caresse
• Les bonheurs de la chasse
• Plus près du ciel
• Les truites ne nous ont rien fait
• De la modernité
• Un peu de mal des américains
• Fais du sport et va voir l'ophtalmo
• La fumée de nos usines
• Ah ! les geckos
• Je n'irais pas dormir au cul de l'hippopotame
• Conversation autour d'un figuier
• L'amour des animaux
• Allons voir s'il y a encore un peu d'espoir
• Annexe. La déclaration universelle des droits de l'animal
• Remerciements